Predigten vom 25. Dez. 2011 - Weihnachten, in der Nacht (A/B/C)

Spät geworden

Es ist an diesem Heiligen Abend spät geworden - oder früh. Es ist Nacht. Draußen. In unserer Kirche aber haben wir Kerzen angezündet. Sie verbreiten einen hellen Schein. Ihr Licht ist warm. Es ist schön, in der Nacht das Licht zu sehen. Aber um uns herum sehen wir das Dunkle. Im Dunkeln verschwindet so mancher Umriss. Auch so manches Gesicht. Wir singen Weihnachtslieder. Wir besingen die stille Nacht. Aber so ganz still ist es nicht einmal in uns. Manche Gedanken lassen sich nicht abstellen. Sie sind da. Vielleicht sogar drohend, verletzend, ohne Punkt und Komma. Es ist an diesem Heiligen Abend spät geworden - oder früh. Wir erwarten einen neuen Tag. Weihnachtstag.

Ein neuer Tag

In unseren Weihnachtsliedern wird immer wieder und mit vielen Wendungen das Licht besungen, das aufgeht. Ein neuer Tag beginnt, ein neuer Zeitabschnitt, ein neues Leben. Wir rechnen sogar die Jahrhunderte und unser eigenes Leben "nach Christi Geburt". Anno Domini: Jahr des Herren.

So singen wir heute Nacht von einem aufgehenden Licht, von Morgenglanz - und davon, dass es tagt. Wir können nachher sogar sehen, dass der Morgen graut. Am Horizont macht sich der Tag breit. Langsam. Unaufhaltsam. Wir können zuschauen. Den Mantel hochgezogen.

Jochen Klepper schreibt 1937 in einer für ihn sehr schweren Zeit - er hatte eine Jüdin geheiratet, die zwei Töchter mit in die Ehe brachte - ein "Weihnachtslied". So der schlichte Titel. Das Lied drückt ein großes Vertrauen aus. "Die Nacht ist vorgedrungen". Und:
"Und wer zur Nacht geweinet, der stimmet froh mit ein: der Morgenstern bescheinet auch deine Angst und Pein".
Angst und Pein. Vielleicht auch morgen. Ja. Aber es ist ein Übergang zu sehen. Altes wird zurückgelassen, Neues beginnt. Wir hören die Engel mit ihrer Botschaft, die alles hell macht, wir sehen die Hirten noch in der Nacht aufbrechen, wir sehen gar die Weisen aus dem Morgenland ziehen: Sie bringen die große Welt mit, Wissenschaft und Klugheit dazu.

Alles in Bewegung

So ist in dieser Nacht alles in Bewegung. Sogar der Himmel, sonst verschlossen und undurchdringlich, scheint die Lichtfülle nicht mehr bändigen zu können. Die Worte nicht,
auch die Hoffnungen nicht. Nein, in dieser Nacht können wir nicht in der Nacht bleiben.

1880 schreibt Emil Quandt:
            Mit den Hirten will ich gehen,
            meinen Heiland zu besehen,
            meinen lieben heilgen Christ,
            der für mich geboren ist.

Der Liederdichter, von Beruf Textilfabrikant, spricht von "meinem Heiland", "meinen lieben heilgen Christ" - und macht sich mit den Hirten auf den Weg. Nicht eine vergangene Geschichte wird erzählt oder besungen - es ist meine Geschichte. Mein Weg. Meine Aussicht: "der für mich geboren ist".

Das Zauberwort von Weihnachten ist: gehen. Ich will gehen. Zunächst eine ungewohnte Perspektive, sitzen wir Weihnachten doch über längere, womöglich lange Zeit, an reich gedeckten Tischen. Die Klage, zu viel gegessen, zu viel getrunken, zu viel gesessen zu haben, gleicht einem weihnachtlichen Ritual. Zumindest in den meisten unserer Kreise.
Gehen kommt dann geradezu einer Befreiung gleich.

In der zweiten Strophe lässt sich der Liederdichter Quandt von den Engeln anfeuern:
            Mit den Engeln will ich singen,
            Gott zur Ehre soll es klingen,
            von dem Frieden, den er gibt,
            jedem Herzen, das ihn liebt.

Es sind einfache Worte. In ihnen klingen die Worte der Engel, andererseits darf ich meine eigene Stimme, meine eigene Melodie finden. Mit meinem Herzen, das ihn liebt. Das ist dann mehr als ein Ritual, entzieht sich auch vorgegebener Formen. Mit den Engeln will ich singen! Ich!

Interessant ist das schon: Während im Weihnachtsevangelium zuerst die Engel singen und dann die Hirten gehen, hat der Liederdichter die Geschichte umgedreht. Zuerst kommt der Aufbruch, dann der Gesang. So sehr hier eine moderne Lebensauffassung sichtbar wird, so sehr wird auch betont, dass wir Zeugen eines Wunders sind.

In dem Weihnachtslied von Quandt heißt es:
            Mit Maria will ich sinnen
            Ganz verschwiegen und tief innen
            über dem Geheimnis zart:
            Gott im Fleisch geoffenbart.

Jetzt kommen wir als Menschen zur Ruhe. Haben wir nicht auch im Evangelium gehört, dass Maria "alle diese Worte in ihrem Herzen bewegte"? Alles, was sie gehört hat: von den Engel und von den Hirten. Jetzt darf ich mit Maria sinnen - oder: dem Geheimnis Gottes nachspüren, dass er sich als Mensch offenbart. Mein Fleisch, mein Blut. Der Dichter weiß, dass er mit menschlichen Worten an seine Grenzen kommt - er kann nur, "ganz verschwiegen und tief innen" Gott nahe kommen.

Und wieder einmal mehr: Mit Maria. Sie wird zu einer lieben Gefährtin. Zu meiner Gefährtin. Ich bin mit ihr zusammen. Darf, soll ich das als Weihnachtsgeschenk bezeichnen? Ein größeres wüsste ich jetzt nicht.

Überhaupt: Immer wieder heißt es in diesem Lied: mit. Mit den Hirten gehen. Mit den Engeln singen. Mit Maria sinnen. Es sind Worte, die auf vielfältige Weise Bewegungen nachzeichnen - meine Bewegung. Auch meine Bewegtheit. Ich bin bewegt. Ich werde bewegt. In dieser Nacht können wir nicht in der - Nacht bleiben. Nicht allein. Nicht jeder für sich. Mit den Hirten, mit den Engeln, mit Maria - miteinander gehen, singen und sinnen. Alles ist in Bewegung. So eine Nacht gibt es kein zweites Mal!

Komm, auch komm!

Es ist spät geworden. Oder früh. Manch einer schaut schon auf die Uhr. Hört er nicht bald auf? Ja, meine Predigt soll jetzt ein Ende haben. Das Geheimnis von Weihnachten feiern wir gleich in der Eucharistie. Eine große Danksagung! In dieser Nacht gedenken wir der Menschwerdung Gottes. Wir feiern seine Menschlichkeit. Wir freuen uns, dass er einer von uns geworden ist, unser "Gesell". Alle, die uns im Glauben vorausgegangen sind, feiern mit. Nicht nur Hirten und Engel.

            Mit dir selber, mein Befreier,
            will ich halten Weihnachtsfeier;
            komm, ach komm ins Herz hinein,
            laß es deine Krippe sein.

Frohe und gesegnete Weihnachten!

Und der Friede Gottes,
der höher ist als alle Vernunft,
bewahre unsere Herzen und Sinne
in Christus Jesus
unserem Herrn.

Wie denken wir Gott?

Was wir heute Nacht feiern ist das, was uns Christen nicht nur von den Ungläubigen, sondern auch von allen anderen Religionen unterscheidet. Wir feiern, dass mit Jesus, geboren aus Maria der Jungfrau, Gott selber in die Welt gekommen ist. Mit diesem Jesus ist Gott selber ein Mensch geworden.

Eine solche Botschaft ist im wahrsten Sinn des Wortes ver-rückt. Sie sprengt alle menschlichen Maßstäbe. Sie steht quer zu dem, was wir uns normalerweise vorstellen und mit unserer Vernunft ausdenken. "Niemand hat Gott je gesehen", sagt das Johannesevangelium. Wenn der Mensch Gott nicht von vornherein ablehnt, wie es viele tun, sondern positiv über ihn nachdenkt, wie denkt er dann? Wir denken uns Gott doch als das Größte und Umfassendste; wir denken uns Gott als den, der alles übersteigt, was wir Menschen uns vorstellen können. Und dieser Gott soll selber ein kleiner, schwacher Mensch geworden sein, ein Kind, das in Windeln gewickelt war und dort auch hineingepinkelt hat? Wer das annimmt, wer das glaubt, macht sich der nicht lächerlich?

Lächerlich, erbärmlich, total verrückt...

Es wird lächerlich gemacht: in Filmen und in Zeitschriften, oder von Leuten, die sich intelligent vorkommen, wenn sie zynisch darüber daherreden. Aber auch Menschen, die seriös denken, haben damit ihre Schwierigkeiten. So ist es heute zuhauf und so war es schon von Anfang an. Zuerst hatte das Christentum Anhänger gefunden vor allem bei einfachen, ja primitiven Leuten. Im Weihnachtsevangelium sind die vertreten durch die Hirten. Sie zählten zu den untersten Schichten der Gesellschaft. Als sich das Christentum dann ausbreitete und auch von gebildeten Leuten wahrgenommen wurde, da erhoben sich dann auch gleich die Einwände dagegen und einer der Haupteinwände lautete von Anfang an: Es kann doch nicht sein, dass Gott selber Mensch wird und dazu noch auf so erbärmliche Weise, wie das Weihnachtsevangelium es schildert.

Wir kennen die Schrift eines griechischen Philosophen aus dem 2. Jahrhundert, also den Anfängen des Christentums (178 n. Chr.). Er hieß Kelsus und kommentierte das Weihnachtsgeschehen sinngemäß so: da habe sich einer fälschlich als Sohn einer Jungfrau ausgegeben, die aus einem dreckigen jüdischen Dorf stammte. Sie sei von ihrem Mann wegen Ehebruchs verstoßen worden, unstet herumgeirrt und habe dann diesen Jesus geboren, den die Christen als Sohn Gottes verehrten und anbeteten. So etwas sei doch total verrückt und lächerlich (Origenes, Contra Celsum I, 28).
Man kann diese Schrift heute im Internet nachlesen und sie ist aktuell, denn auch was heute gegen die christliche Weihnachtsbotschaft vorgebracht wird, variiert weitestgehend nur, was bereits dieser Kelsus in der Anfangszeit des Christentums verfasst hatte.

Ja, diese Botschaft ist verrückt. Aber weist nicht gerade diese Verrücktheit paradoxerweise darauf hin, dass es sich hier um eine Botschaft handelt, die eben nicht von Menschen erfunden und nicht von Menschen ausgedacht wurde? Denn noch einmal: Menschen denken sich Gott als den Großen, Erhabenen, Allmächtigen aus und ganz sicher nicht als ein Kind, "das in Windeln gewickelt in einer Krippe liegt".

Die Verrücktheit Gottes

Mit der Weihnachtsbotschaft rühren wir an das, was man die Verrücktheit Gottes nennen könnte. Nur er konnte sich so etwas ausdenken. Und damit hat er uns auch gezeigt, wer er ist und wer er für uns Menschen sein will. Wenn der große, unendliche Gott so etwas Verrücktes tut, dass er selber ein kleiner Mensch wird und das unter so miserablen Umständen, muss er dann nicht der sein, der sozusagen "wie verrückt" in die Menschen verliebt ist?

In der Tat, das ist die Botschaft von Weihnachten. Gott sagt uns da: Mensch, du bist mir so viel wert, ich mag dich so sehr, dass ich selber zu dem werde, was du bist. Und das bedeutet dann umgekehrt: alles, was menschlich ist, das ist von Gott angenommen und durch ihn gerettet. Deshalb kann das Weihnachtsevangelium sagen: "Der Retter ist euch geboren".

Das klingt noch einmal verrückt, vor allem, wenn wir uns vor Augen halten, wie viel Unrecht und Böses in unserer Welt sind, wie viel Leid und Angst über jedem einzelnen Menschenleben lasten können. Und doch sind wir gerade mit all dem von Gott angenommen und durch ihn gerettet. Der in Windeln gewickelt in der Krippe liegt ist derselbe, der alles Böse und die ganze Schuld der Welt ans Kreuz getragen und durch seinen Tod und seine Auferstehung überwunden hat.

Deshalb feiern wir zu Recht die Menschwerdung Gottes mit großer Freude. Wir bekennen damit auch, dass Gott für uns nicht nur ein Allmächtiger ist, der irgendwo jenseits in fernen Himmeln thront (Islam), dass er auch nicht nur irgendwie ein abgrundtiefes und unfassbares Alles ist (Buddhismus), sondern der, der sich ganz konkret und ganz einmalig im Antlitz des Menschen Jesus gezeigt hat und mit diesem Jesus zu jedem Menschen sagt: Du bist von Gott geliebt. Du bist von Gott angenommen und gerettet.