Title: B Ostersonntag 4: A.Schmidt, Chr.Busta, K.Klein / Schermann Feri, Mantler-Schermann Anni u. Alois
Author: Hans Hütter
Company: Redemptoristen

Kontexte zu den Schriftlesungen
4. Sonntag der Osterzeit, Lesejahr B
20. April 1997
Zusammengestellt von P. Feri Schermann, Anni und Alois Mantler-Schermann
•	Kontext 1: Ein Traum (Aus dem Englischen)
•	Kontext 2: Jesuskritik (Arno Schmidt)
•	Kontext 3: Vergiss nicht die Distel (Christine Busta)
•	Kontext 4: Der barfüßige Prophet (Karl Klein)

Kontext 1: 
Ein Traum
Eines Nachts hatte ich einen Traum.
Mir träumte, dass ich mit dem HERRN am Ufer des Meeres entlangging.
Am Himmel flammten Szenen aus meinem Leben auf.
Bei jeder Szene entdeckte ich zwei Paar Fußabdrücke im Sand,
ein Paar war von mir, das andere vom Herrn.
Als die letzte Szene meines Lebens aufflammte,
sah ich mich um nach meinen Fußspuren im Sand.
Ich bemerkte, dass oftmals auf meinem Lebenspfad
nur eine Fußspur zu sehen war.
Und es fiel mir auf, dass dies immer während der
dunkelsten und traurigsten Zeiten meines Lebens geschehen war.
Dies bewegte mich sehr, und ich fragte den HERRN,
weshalb das so sei.
"HERR, als ich mich entschloss, dir nachzufolgen,
versprachst du mir, meinen ganzen Weg mit mir zu gehen.
Nun habe ich aber bemerkt, dass in den schwersten Zeiten
meines Lebens nur ein Paar Fußabdrücke zu sehen ist.
Ich verstehe nicht, warum du mich allein gelassen hast,
als ich dich am allermeisten nötig hatte."
Der Herr antwortete:
"Mein teures, liebes Kind,
ich liebe dich und würde dich nie, nie allein gelassen haben
während den Zeiten des Leidens und der Anfechtung.
Wenn du nur ein Paar Fußabdrücke gesehen hast,
so war das deshalb,
weil ich dich getragen habe.
Aus dem Englischen

Kontext 2: 
Jesuskritik
"Die Persönlichkeit des Mannes, nach dem sich immerhin 30 Prozent der Menschheit nennen, genügt mir nicht! - Was würden wir heute sagen, wenn ein junger Mann aus irgendeinem unbedeutenden Zwergstaat käme; einem der immer wieder vorhandenen und nicht nur wirtschaftlich unterentwickelten Ostgebiete; keiner der großen Kultursprachen mächtig; völlig unbekannt mit dem, was in Jahrtausenden Wissenschaft, Kunst, Technik, auch frühere Religionen geleistet haben - und ein solcher stellte sich vor uns hin mit den dicken Worten: 'Ich bin der Weg, und die Wahrheit, und das Leben.' - Wir müßten's uns durch einen herbeigerufenen Dolmetsch erst noch mühsam aus dem barbarischen Dialekt übersetzen lassen - würden wir nicht halb belustigt, halb verständnislos ihm raten: 'Junger Mensch: Lebe erst einmal und lerne; und komme dann in dreißig Jahren wieder!' ? Genau dies aber war der Fall mit Jesus von Nazareth: er verstand weder Griechisch noch Römisch, die beiden Sprachen, auf denen seit vielen hundert Jahren alle nennenswerte Kultur beruhte (und beruht!). Er war mit Homer und Plato ebenso unbekannt wie mit Phidias und Eratosthenes: was ein solcher Mann behauptet, ist für mich von vornherein indiskutabel!"
Arno Schmidt, zitiert nach Gottfried Bachl; Der schwierige Jesus, Tyrolia 1994, S 33f

Kontext 3: 
Vergiss nicht die Distel
WENN DU DAS WAPPEN DER LIEBE MALST,
vergiss nicht die Distel!
Die sanfte Freundin der Hummeln und Falter,
die Trösterin der Eselsgeduld,
die Rächerin der Wehrlosen, Schwachen,
die furchtlos die Haut des Henkers zerreißt
und ihm mit flugbereiter Seele
längst in künftige Sommer entflohn ist,
unerreichbar dem Beil, das sie fällt.
Mal den Purpur der Hochgemuten
und das Staubgrau der Unbezwungnen.
Mal es zärtlich und unbeirrbar:
das Ärgernis aus des Schöpfers Hand -
allen, die nur vom Brote leben.
Christine Busta, Wenn du das Wappen der Liebe malst, O. Müller, Salzburg 1983

Kontext 4: 
Der barfüßige Prophet
Das jährliche Fest in einem Dorf dicht an der Grenze. Wie gewöhnlich hat der Bischof sich bereit erklärt, die Messe dort zu zelebrieren. Dies ist allerdings nicht ohne Risiko. Er würde solche Reisen manchmal sogar lieber allein unternehmen: »Für die Kirche ist der Verlust geringer, wenn nur einer stirbt und nicht zwei oder drei.«
Der Jeep ist schon stundenlang unterwegs. Von ungefähr 20 Polizisten werden wir barsch angehalten; ihre Waffen sind auf uns gerichtet. Wir müssen aussteigen, der Bischof als erster. Die Polizisten tun so, als suchten sie nach Waffen. Sie öffnen einen kleinen Koffer und finden darin nur die Bibel.
In Wirklichkeit suchen sie ein Schriftstück, ein Stück Papier, auf das der Bischof seine Predigt für das Dorffest geschrieben haben müsste. Aber es gibt keins. Er schreibt vorher nie auf, was er sagen will. Er bereitet sich zwar gut darauf vor, behält die Hauptpunkte aber nur im Kopf.
Die Polizisten blättern in der Bibel herum. »Das ist meine einzige Waffe« sagt der Bischof. Es klingt furchtlos, sanft, sogar irgendwie respektvoll. Diese bescheidene Haltung hat etwas Majestätisches an sich. Ich denke an Jesus vor Pilatus. Die Polizisten werden nervös. Wir dürfen wieder in den Jeep steigen.
Nach einer halben Stunde wieder ein Polizeikommando; es ist aggressiver als das erste, weil der Bischof seinen Weg fortsetzen will.
Wieder fahren wir weiter. Wenn keine Polizisten zu sehen sind, entspannen sich unsere Nerven. Wir lachen und machen uns über sie lustig. Nur der Bischof bleibt still, ernst. Nun sind wir kurz vor dem Dorf. Wieder eine Polizeisperre. Die Männer müssen sich mit erhobenen Händen an eine Mauer stellen. Der Bischof trägt als einziger eine Soutane. Respektlos heben die Polizisten sie hoch. Er sagt kein Wort.
Ein Offizier kommt auf uns zu. Die Dorfbewohner sind nur noch 20 Schritt von uns entfernt und geraten in Wut, weil sie sehen, wie wir behandelt werden.
Der Offizier sagt zum Bischof: »Entschuldigen Sie! Uns ist ein Mordanschlag auf Sie zu Ohren gekommen; daher unsere Sicherheitsmaßnahmen. Ich war auf einer katholischen Oberschule. Sie werden mir doch erlauben, zu Ihrer Messe zu kommen?«
»Das Wort des Herrn richtet sich genauso an Sie wie an alle anderen. Wenn ich irgendwo die Messe zelebriere, sind übrigens immer Polizisten ,in Zivil' anwesend. Sie wissen ja, dass Ihre Uniform den Dorfbewohnern ein Dorn im Auge ist. Verhaltet Euch also unauffällig!«
Von den Bauern umringt, geht der Bischof zu Fuß ins Dorf, während die Polizisten die Wege abriegeln, auf denen weitere Bauern hineingelangen könnten.
Nach der Messe wird gegessen, und dann setzt der Bischof sich mitten auf den Hof des Gemeindehauses. Alle setzen sich so gut es geht um ihn herum auf den Boden.
Ein Dorfbewohner fängt an, Gitarre zu spielen. Die Stimmung ist gelockert und familiär: der Bischof ist selbst ein Bauernsohn.
Plötzlich steht ein Mann auf. Er war uns schon bei der Messe und beim Essen aufgefallen. Er ist 28 Jahre alt, sieht aber aus wie vierzig, weil Hunger und Elend auf seinem sonnenverbrannten Gesicht tiefe Spuren hinterlassen haben.

Seine Hose ist ein Sammelsurium mit der Hand zusammengenähter Stoffstückchen. Das Hemd ist noch schäbiger. Er ist barfuss. Seine armseligen Sandalen zieht er nur auf den schlechtesten Bergpfaden an.
Hier ist man bestimmt nicht reich, aber soviel Elend auf einmal beeindruckt doch alle.
Mehr noch als das Elend überraschen einen die Augen. Sie strahlen, als sähen sie jetzt schon eine neue Welt.
Bis auf zwei oder drei Schritte geht der Mann an den Bischof heran. Er spricht ihn an, aber so, dass die anderen ihn auch hören können. Sein Ton klingt brüderlich und bebt vor Glauben, aber auch vor Rührung, den Bischof der Armen zu sehen.
»Ich bin über die Grenze gekommen. Zwei Tage lang bin ich gelaufen. Ich gehöre zu den sogenannten ,Guerilleros' und wollte dich kennenlernen. Jeden Sonntag hören wir deine Predigten im Radio. Wir freuen uns, dass es einen Bischof gibt, der unsere ungerechte Lage versteht. Wir wissen, dass dein Leben deshalb gefährdet ist, aber ich sage dir: mach' bitte weiter so, denn der Herr ist auferstanden, und niemand kann deine Seele töten.«
Der Bischof ist sichtlich gerührt. Er steht auf und umarmt den Bauern ganz herzlich.
Danach unterhalten die Dorfbewohner und Bauern den Bischof mit Begrüßungsreden und Spielen; das Ganze wird von Liedern und Musik umrahmt.
Der Bischof steht auf, um zu sprechen: »Ich danke Euch allen für das, was Ihr mir gesagt habt. Und ganz besonders diesem Freund aus dem Nachbarland. Gerade weil ihr mir so etwas sagt, komme ich so gern zu Euch auf die Dörfer. Hier höre ich Worte, die ich in der Stadt nicht höre. Dort sagt man mir: ,Passen Sie auf! Reden Sie nicht zuviel von Ungerechtigkeit!' Hier aber sind es immer gläubige und ermutigende Worte, die mir helfen, das Evangelium zu leben. Aus Eurem Munde spricht der Herr zu mir.«
Am Nachmittag fuhren wir wieder weg. Die gleichen Sperren wie am Morgen, »um ein Attentat zu verhindern«
Rita
Aus: Karl Klein (Hrsg.), Diamanten der Armen Geschichten von den Rändern der Welt. Herder/St. Benno-Verlag GmbH, Leipzig 1985